triste

08:57 - Estou péssimo. Doente do corpo, mente atingida. Passo sufoco, minha espera assistida por palavras, textos, listas, livros... O medo me tornou um ser mais paciente. Assim como mais raivoso. Droga, não quero ser assim. Estou péssimo com palavras, seja elas dita, ou escritas. Não sei mais não me enganar. Quero ver estalos de fogo, confusão, balburdias e choramingos, mas não quero choramingar. Não queria que o fogo fosse de paixão, confusão de gente. Queria mudar-me, e te ver mudar. Queria a liberdade que a madrugada dá, ou só a madrugada para a liberdade roubar. Não podia sair de casa, e agora posso ainda menos. Estou doente, naufragando em pensamentos, vozes, canções e livros. Para que me servem estes últimos? Querem me alienar, repito! (mentira)

Pareço falar como um alguém desorientado, que não sabe da razão. Infeliz culpa minha que tenho de querer enganar a todos. Se alguém me lê escondido, sem me conhecer, não pode nunca querer falar comigo. Não demonstro ser interessante, e falo como quem não demonstrasse interesse. O que me interessa é a fala, é o sussurro, os gritos se trocando em brasa. Sou bicho-do-mato sozinho, mas junto sou devaneio grátis, sou razão e loucura em partes, sou um muro para defesa e sou as garras de defesa duma presa. Sou ninho de pássaros mortos, sou incapaz de falar em algo, que não seja de mim. Pois não entendo de nada, nem acredito, mas quero acreditar.

Perdões as palavras, sou tão iniciante ainda, tenho muito o que aprender.